Dominguera.

Dominguera.

       Un brazo fálico, medio erecto, medio fláccido, levanta un sol ya tardío entre una rambla de nubarrones. El viento es casi un amuleto pero el invierno es indigno y no llega la piel al sobresalto. Así debió correr un domingo en el Cretácico, solo que no revienta su voz un dinosaurio, sino que suena un claxon. Pero la hierba es la misma, supongo que también la refracción de esta luz mortecina sobre sus hojas. Así debió correr el tiempo en el Cretácico. Si acaso les faltaba la tristeza.

Vecino II. (Final)

 

Vecino II. (Final)

       Ha muerto el vecino que vivía conmigo. El arco metálico decidió completar ayer, como un bólido, su letal trayecto en ángulo de 360 grados cuando el vecino, como cada día, por un pedazo de queso se jugaba la vida. Parafraseando a Oliverio Girondo se me antoja y digo: muerte súbita, muerte cruel, muerte en cumplimiento del deber la de mi vecino. No hay júbilo ni sombrerazos al viento en la orilla opuesta porque fue, si es que la hubo, pírrica mi victoria. Hasta me atrevo a decir que le guardo mis respetos al vecino, y que lo extraño. No cualquiera sabe morir con las botas puestas, o con las patas agarrando el queso, vaya, que para el caso es lo mismo. En fin, medio mar-t-ciano como también a veces me pongo, reconozco que dos veces vi el alma ayer, dos: cuando murió el vecino que vivía conmigo; cuando le dije adiós.

Vecino.

 

Vecino.

       Tengo un vecino que vive conmigo. Que se las trae, y se las lleva también, sobre todo esas lascas de queso que impunemente se roba de la trampa donde espero verlo un día caer. Ojalá más temprano que tarde, porque ya voy por dos libras de queso – ¡suizo! – y hasta ahora lo mejor que ha hecho la trampa es machucarme con saña dos dedos de la mano izquierda y al paso que voy ahorita los pierdo. El asunto es que parisino, antimonárquico, comunero como a veces me pongo, no quiero matar a mi vecino a dolores de barriga sino así, medio a lo Luis XVI, apachurrándolo con una trampa miserable a falta de revolucionaria guillotina. Y hablando de guillotina y como los locos, imagino ahora un diálogo histórico e histérico entre dos sublevados dieciochescos – un hijo y su madre –  en camino al sitio de la ejecución de su rey: De Fontanes, apúrate mijoo coñooo, que cuando lleguemos a la plaza aquello va a estar lleno de gente y no podremos ver la cabeza del rey haciendo piruetas en el aire y el chorro de sangre saliéndole del cogote. / Madre, creo que por mucho que corramos, ya si acaso veremos la sangre de mi tocayo abrillantando las alpargatas de Sansón, las tablas de la tarima, los ladrillos de la plaza. Tengo un vecino que vive conmigo: si no lo parto en dos con la trampa por lo menos lo intoxica el atracón de queso suizo.

De cumpleaños.

De cumpleaños.

 

    Pensando la tarde del 22 de octubre en una máxima (no sé si de Platón, de Cicerón, de Catilina, del Arcángel Gabriel, de Agustín Marquetti , de Armandito El Tintorero, de Pepe El Globero o vaya usted a saber de quién), que reza: lo que no sirve que no estorbe, y abocado al moco, la nostalgia, con esto de mis 44 redondos, decidí hacer una limpieza profunda del entorno y por botar boté hasta la mujer. Después me fui a la presentación del Anuario Segundo de la Revista Conexos y tan duro le di allí a la uva, la croqueta y el vino tinto que poco faltó para que terminaran excomulgándome. Aquí debajo cuelgo, bueno, eso. Así es que mejor busco sinónimo y aquí debajo “adjunto” uno de los dos textos que Rodolfo Martínez Sotomayor tuvo el gesto de incluirme en el Anuario.

 

                                                                 What are dry phantoms to the old men
                                                                                       lying at night alone?

                                                                                     

                                                              Robert Fitzgerald. Song for September.                                                                            

 

En tanto el viejo defeca

ad libitum 

pero inconsciente

sentado en la piltra,

en tanto su incoherencia gestual aumenta

y la cabeza pende sobre colgajos

que no proyectan vida ni expiración

solo un brutal abandono

que denota el claro oscuro

 pendular

 de la bombilla,

en tanto los poros eyectan

la poca herrumbre

que de humano le va quedando,

en la estancia contigua

y en torno al banquete

el grupo familiar se anima.

 

(De mi libro Fe voluble)

 

P.D: en la foto, el cake que no me pude regalar.

 

 

Libros con formato acústico.

Libros con formato acústico .

       Ya sé que fue en los linderos del neolítico bolchevique (años 40 – 50. S.XX) cuando Iván Denísovich sobrevivió como pudo es día siberiano de su vida que Alexandr Solzhenitsyn eternizó; que no era aquel este clima de póster y que  los automóviles “Lada” aparecieron después – años 60 o 70 –, digamos a finales del paleolítico soviético. Pero aún así, si un alegato sonoro se me ocurre para cerrar ese libro breve-descomunal, es este.

 

A la memoria de Guanchi.

A la memoria de Guanchi.

        

    Como no queda más remedio que morirse, ojalá que al menos "a lo Guanchi" me llegue la hora: con un leñazo de la mente y dale, hasta siempre. Y por pedir que no falte. Así es que ojalá sea además tres días después de robarme el show en patio ajeno. Y con detalles de lujo: sentado - acaso inconscientemente - a la cabeza en un banquete, como despidiéndome sin saberlo. Ingenuo aún a los sesenta y pico, y noble. Con los bríos de esa oruga que, sabe, terminará siempre flotando. En fin, "a lo Guanchi", coño.   

Hasta la Victoria Secret, Comandante Hugo Boss!

Hasta la Victoria Secret, Comandante Hugo Boss!

       Labana promueve perfumes homeopáticos con nombres clásicos en el mercadeo de la nomenclatura política y malos augurios para la cosmética: Ernesto Guevara y Hugo Chávez. El extracto, el ADN vaya, del perfume guevarista, quizá se extrajo en ceremonia  solemne a aquellos huesos de vaca que en Bolivia se profanaron hará unos 17 años, luego se llevaron a Cuba para darles un tour por toda la isla montados en un “Yipi Gua” del ejército libertador haciéndolos pasar por los huesos de Ernesto Guevara, y finalmente se colocaron en Santa Clara junto a un antorcha de soldadura eterna, acompañados por otro montón de huesos de dudosa factura. Fidel Castro y otra rareza de la taxidermia contemporánea, su periódico con nombre de yate embalsamado, se ofrecieron como guía turístico-funerario y papiro de consulta sobre la ruta a seguir por los restos del "Che" Gue-vacuno. (Se incluían en el papiro horarios de llegada de la capilla ardiente rodante a las capitales de provincia cubanas) Y a pesar de las huesudas dudas, hay que reconocer que la brecha entre la verdad y lo que se dijo fue mínima porque durante la excavación/profanación, por una chapa metálica que se encontró en el sitio donde, tiempo atrás, debió haber una oreja, se supo que la vaca llegó hasta Bolivia en un lote que se importó desde la República Argentina. Ya con eso es bastante. Digo yo que con esto del perfume bien podrían sacar a rodar otra vez los huesos de vaca del "Ché" Guevara. Ahora sería la Caravana de la Victoria Secret. En el caso del  extracto Hugo Boss Chávez, el meollo, gaseoso, del elixir, tal vez salió como ráfaga post mortem, y por supuesto debió recogerse (previa autorización) en la nariz del ex sindicalista Nicolás Maduro. Los alquimistas de la isla dicen que la untadura de las fragancias (es por decir algo) deberá evocar los olores de la heroicidad y la gallardía. A ver si en París se enteran de que en Cuba ya van por ese nivel en la perfumería! Tú verás que al final, la mayor ganancia olfativa por el aplique de las pócimas revolucionarias se sentirá en los trapos con que limpian los pisos del edificio del Comité Central en Labana, y los pasillos del caraqueño Palacio de Miraflores.

P.D: la imagen que acompaña este post fue tomada de la edición del 9/25/2014, es decir hoy, del periódico Guamá.