Quentin Tarantino: 20 años dando batazos de 4 esquinas.

Quentin Tarantino: 20 años dando batazos de 4 esquinas.

        Quentin Tarantino (Knoxville, Tennessee, 1963), director, guionista, productor y hasta actor, llega a sus primeros 20 años haciendo diabluras en el cine. En 1992, con la suerte de su lado, el guion de Reservoir Dogs llegó a las manos del productor Lawrence Bender, y entre aquel y Harvey Keitel montaron en 35 mm una película pensada, con los bolsillos vacios, para 16 mm. Y Tarantino se montó de golpe en el cucharón de la catapulta que lo lanzó a la fama.. En 1994, apenas dos años después de su debut a lo grande, Tarantino formó una perreta apocalíptica cuando  Oliver Stone, Richard Rutowski y David Veloz le viraron la tortilla al guión original de Natural Born Killers (Asesinos natos). Pidió incluso que su nombre fuera borrado de los créditos del filme. Parecía el comienzo de un ocaso irreverente, pero no fue así. De Reservoir Dogs a la fecha, 20 años han pasado y Quentin Tarantino sigue imantando crítica y concurrencia con sus historias no lineales de violencia estilizada y manierista con retoques del Grindhouse y los western spaghetti de los años 70. En noviembre, Lionsgate y Miramax sacarán al mercado en CD de alta resolución un compendio con los 8 mejores trabajos de Tarantino, selección hecha por el propio Quentin: Tarantino XX: 8 film collection. Las películas serán: "Reservoir Dogs", "True Romance", "Pulp Fiction", "Jackie Brown", "Kill Bill Vol. 1", "Kill Bill Vol. 2", "Death Proof" e "Inglourious Basterds". En diciembre se estrena Django desencadenado, la última película de Quentin Tarantino, quien ha dicho que dejará el cine a los 60 años para dedicarse a la literatura. Reacio al rumbo digital de la cinematografía actual, a comienzos de 2010 compró un viejo cine de repertorio en Los Ángeles, el New Beverly Cinema (1920) y no fue mucho lo que demoró para ponerle palabras al asunto: Mientras yo esté vivo, y mientras sea rico, el New Beverly estará allí, proyectando películas rodadas en 35mm. Fresco como lechuga en tarima recién montada y sin afectaciones por el sacro nombre que desde hace 20 años le acompaña, en 2009 soltó a quemarropa en una entrevista: Cuando la gente me pregunta si fui a la escuela de cine les digo, ”no, fui al cine”.

 

 

Nicaragua: evidencias de asentamientos del paleolítico superior

Nicaragua: evidencias de asentamientos del paleolítico superior.   

          Hace cinco años leí el alegato en contra de Daniel Ortega, escrito por la hija del mascarón de proa (Rosario Murillo) que cual ariete corta las aguas del Lago Nicaragua como espolón de la yagua que sostiene sobre las aguas a su esposo. Zoilamérica Narváez, que así se llama la hija de Rosario, acusaba a Daniel Ortega de violación y acoso sexual. En su compendio de horrores relata Narváez los abusos que desde niña practicó aquel contra ella. Por tanto, pensaba yo que el presidente del singular paraje tenía cuentas pendientes con la justicia pinolera. Pensaba yo, ingenuo, antes de ver en reportajes y escuchar por estos lares el testimonio de jóvenes mujeres nicaragüenses. Ahora constato que, al menos en esa comarca, nada debe el hombrete. Es tan común allí la violencia de género como una gasolinera en cualquier esquina del universo. Entre las nicas que he conocido, a la que mejor trataron en el vecino país, recibió siete golpizas en 4 años, perdió dos muelas en la contienda y le quebraron el dedo meñique de la mano izquierda. Cuando transcurran las 24 horas de este día, en aquel país, una de cada tres mujeres (33.33%) habrá sido víctima de ese tipo de maltrato, y el 90% de las damas y señoritas que viven en la otra ribera del río San Juan, en algún momento de sus vidas han sido o serán el trapo rojo que embiste una bestia humana. ¡90%! La policía, la fiscalía con sus jueces más mundanos que soberanos y las instituciones, casi a coro, aceptan ese patriarcado machista, violento, como tema más que polémico o vergonzoso, cultural y costumbrista. Con semejantes guarismos y alcabalas el señor presidente de Nicaragua no puede ser acusado de algo que allí para nadie es delito. Daniel Ortega – ícono irreductible de la piragua que gobierna – solo ha hecho lo que folclóricamente le corresponde. No se puede acusar a un sapiens por macerar con un hacha de piedra el cráneo de un alce. Para aspirar a que su demanda cumpla al menos los requisitos de la súplica, Zoilamérica Narváez deberá esperar a que Nicaragua traspase el umbral del paleolítico.

 

Huelga de médicos en Costa Rica: cólico miserere. (Recuento)

 

Huelga de médicos en Costa Rica: cólico miserere.(Recuento)

        Un año ha pasado desde que los médicos se fueron en tropa a la huelga, aquí, en Costa Rica. Pedían aumento salarial del 5%, y vacaciones que al comienzo de la juerga enmascararon con el sobrenombre “profilácticas”. Luego, en las negociaciones, dijeron que no, que querían más vacaciones, pero hawaianas. Ambas propuestas penetrantes fueron validadas. Y al Estado se la metieron por donde más le duele, sin vaselina, para que sufra – y soporte – la carga mientras pueda. Recuerdo haber visto en la tele de aquellos días la imagen de una caterva de mercachifles de blanca bata que avanzaba por la Avenida Segunda de San José con una enorme pancarta por estandarte en la que se leía: derechos sagrados la patria nos da (fragmento del Himno Patriótico del 15 de setiembre, Independence Day de la comarca) Me cuestioné entonces qué sagrados derechos invocarían ellos: el derecho a ser arrogantes, el derecho a colocar sus intereses personales un kilómetro largo por delante de la noble profesión que ofendían (y ofenden), el derecho a obtener prebendas a cualquier precio, incluso al precio de una vida humana, al precio alto que representó desatender la salud de los estratos sociales más humildes del pueblo, que fue, en definitiva, a quien se tomó como rehén; el derecho a buscarse un par de gangas extra que les permitiera subir de la tropósfera a la estratósfera – capaz atmosféricas en las que no vive, en este país, ningún otro gremio de asalariados – con el soporte de la ley del mayor esfuerzo, del mayor esfuerzo al patalear y protestar para arrimarse las gangas. De los deberes de los huelguistas no había que hablar, ese tema que lo tocaran otros. Días después leí en La Nación que la Organización Internacional del Trabajo (OIT) había declarado la huelga como ilegítima, ilegal, porque implicó el abandono de funciones laborales relacionadas con la salud y la vida humanas. Más de 600 médicos, con los anestesiólogos a la vanguardia, se incorporaron al despelote. Casi 3000 cirugías y 20 000 citas se cancelaron durante las semanas que duró el asueto. Un anciano, ya en ingreso, falleció por falta de atenciones. Recuerdo también haber leído en La Nación, que todos los médicos que se sumaron a la huelga/juerga, en abandono de funciones relacionadas con la atención a pacientes, serían severamente sancionados. ¿Algo ha sucedido? ¿Alguien se ha enterado por alternativa vía –  el entorno mediático oficial refresca la temperatura sobre el tema con prolongada sombra – de que haya sido sancionado por aquel argumento de la OIT, al menos uno entre los cientos de médicos que al jaleo se sumaron? Lo más lejos que ha llegado el asunto es a la confirmación de la ilegalidad de la huelga por el Juzgado de Trabajo del 2do Circuito Judicial de San José. Y se dice que la Caja Costarricense del Seguro Social alista rebaja salarial para aquellos usureros, negociantes callejeros con estetoscopio por cadena al cuello. Se dice, así, impersonalmente, y eso es todo. Hasta ahí las posibles sanciones. El día que los médicos se lanzaron a la calle invocando esos derechos sagrados que, según sindical interpelación, la patria les da; de haber podido yo, habría salido a confrontar la turba con otra pancarta, y unas palabras de José Martí estampadas en ella: cuanto me amenaza la patria me pone a temblar, y sólo gozo con lo que la honra y asegura. La patria es ara y no pedestal.

 

Paisaje cubano: la mala vida.

Paisaje cubano: la mala vida.

          La miseria de un país, cuando es de origen material, suele ir ampliando el cauce hasta desembocar en delta poco profundo pero ramificado: la insensibilidad. A esas alturas de travesía, los sedimentos, la porquería que arrastra el río de la mala vida se han esparcido de tal forma, en tal magnitud, que es difícil imaginar otras aguas que no sean tan turbias. Agredir las orejas del vecindario con cualquier mierda que suene en un reproductor de sonidos o con cualquier palabreja que explote junto a la ficha en un juego de dominó a la intemperie, es pan habitual, y pan comido quiérase o no. Promover una pelea entre dos perros que se desmiembran frente al ojo público, es acíbar para algunos, para otros ajenjo que se bebe impune. Desguazar una ballena Orca, un cachalote, un tiburón que se atrevió a bajar hasta paraje tan primario como una playa del occidente cubano, es ejercicio de supervivencia que permite reanimar en la sartén de esa mala vida, una existencia amorfa e insensible que se limita a macerar entre los molares cualquier cosa que permita seguir malviviendo.

Karina Bolaños: de Maximilien Robespierre a Joseph Fouché.

 

Karina Bolaños: de Maximilien Robespierre a Joseph Fouché.

        La profesora de francés Karina Bolaños fue, mientras pudo, Viceministra costarricense de Cultura y Juventud para el gobierno de Laura Chinchilla. De juventud algo le queda, si no en la cartera del gabinete de gobierno, al menos en las curvas y promontorios que tornean su cuerpo. Demostrado quedó por primera vez en el insulso video que le dedicó a su amante y la mandó a la calle. Digo yo que el despido debió ser por la falta de creatividad y los bajos niveles de estrógeno que mostró ante la cámara. Sea como fuere, el caso es que le alcanza todavía con las elipses y meandros que describe su figura para seguir ganándose la vida con oficio no tan cubierto textilmente como aquel que ejercía en el vice ministerio. Es decir que ahora más que antes demuestra su apego a la mancebía del departamento gerencial que abandonó. El esposo cornudo – un politiquero de la comarca – a su hora declaró: no lloré cuando mi papá murió, porque yo sabía que él iba para el cielo (…) pero con esto que Karina me hizo, me encerré tres días en un cuarto a llorar. Con semejante portento de blandenguerías declaratorias, señalado quedó que entre la devoción cristiana y el infantilismo, no era mucho el espacio que el hombre dejaba para hacerle a su hembra trabajos más dignos que los de oficina, por tanto, merecido tenía que le pegaran los cuernos.  Después: el Armagedón: ¡tres días de flojera llorando los frutos de su cosecha! ¿Y sus impostergables asuntos laborales como diputado de la comarca, qué? ¿Cómo se justifican legalmente tres días de flojera y penitencia para alguien que gana en tres días lo que yo en un mes? Retomando a la Karina, no sobra decir que, si bien algo de anatómica frescura le queda; la notable sequía que muestran – más allá de las improvisaciones en ropa interior frente a la web cam –  sus valores éticos y sus principios,  le cuartean irremediablemente el oleo al retrato que, tarde o temprano, todos colgamos en la pared de la vida. Y no lo digo por su conyugal infidelidad – que eso inmoral no la hace, ni carente de valores – sino por su estatal infidelidad. No se muerde la mano que te da de comer, reza un geriátrico refrán que Karina violó con alevosía. Si el escándalo por aquel  anti erótico video no hubiera explotado, la lengua de Karina estaría ahora mismo humedeciéndose dentro de su boca, y no despotricando contra la presidenta del gobierno del cual ella, hasta hace muy poco, formaba parte. Son más dudas que certezas sobre su conducta lo que escupe Karina con sus palabras. La revista española Interviú le ofreció generosa bolsa por doble función: revelar sus carnes y soltar la lengua hasta pisársela. Y Karina, creyéndose vedette, aceptó. Es poco lo que a la cultura tica aportaría Karina de haberse mantenido en su vice ministerio cuando ante todas las luces – urbanas y de urbanidad – desconoce la señora la máxima que apunta: Roma paga a los traidores, pero los desprecia. Bien haría Karina Bolaños en retomar la senda conyugal con su amorfo politiquero, y bien haría aquel en perdonarle el desliz. Son uno para el otro, tal para cual.  

El Apartado Frambuesa del Premio Novela Breve 2012 ya tiene nombre.

 

 

El Apartado Frambuesa del Premio Novela Breve 2012 ya tiene nombre. 

         Defender la Cuba del momento – 52 años – es asunto serio. No tanto por el hieratismo del instante como por la carencia de argumentos para sostener las pencas del bohío. De todas formas talibanes tropicales nunca faltan, ni faltarán. En junio, Rafael Hernández, director de la revista cubana Temas – y ya sabemos que en Cuba toda publicación periódica impresa se ennoblece ¡aayy! con el uso social que por fátum le corresponde: la limpieza del culo más vecindades – demostró cuan extenso puede ser el tiempo que al ocio se dedica en la ínsula: publicó en el blog castrista La joven Cuba un mamotreto/longaniza – Carta a un joven que se va – cuyos visos de noveleta le alcanzan para aspirar a diploma en el apartado Frambuesa del Premio Novela Breve de este año. Y aunque sabía Rafael que puertas afuera el foro en torno a su artículo sería más auténtico por honesto, más democrático por plural, más moderado por inclusivo, más dinámico por real, más valiente porque nada hay que temer y más higiénico porque puertas afuera nadie necesita limpiarse el culo con una revista, no previó, como todo prohombre oficial e insular de los últimos 52 años, que alguien que no fuera él, tuviera la primaria capacidad de análisis, necesaria para dar una respuesta básica a su desvarío. Y la respuesta llegó - Carta de un joven que se ha ido -, por mano ajena, joven, cubana: incontrastable para él, para ellos. A partir de ahí comenzaron a hondear, como siempre del malecón hacia afuera, las banderolas en bandolera. Del malecón hacia afuera porque allá adentro el único viento malsano que sopla es el que anuncia que mañana el eufemístico pan llegará tarde a la bodega. Y el respondón respondió por segunda y dura vez (Existimos). Como todo cubano que viva más allá del veril azul turquesa del paraíso que abandonó, es decir como cualquier otro cubano que duerma bajo techo no nacional y no se identifique con los principios, los valores – es por decir algo – que sostienen las yaguas del barentierra donde aletarga su conduerma el último gobierno cubano – 1959 - 2012 y ¿hasta cuándo? –, ese hijo taino de Bulgaria tiene que ser también, por decreto, un agente de la CIA, un contrarrevolucionario, un mercenario a sueldo del Imperialismo Yanqui. No hay más opción. Bienvenido al Yacht-Tennis Club de los 3 millones de afiliados.

Sigue la pausa en el devaneo, nuevo acápite musical.

Sigue la pausa en el devaneo, nuevo acápite musical.

         Haciendo un alto – prolongado – en cualquier otro tipo de devaneo, vacacionando diría mejor, e insistiendo, metiendo la pata a fondo (con abundancia de gerundios y participios incluidos)  en el acápite musical de este hijo disperso, sin peso, que he parido yo bajo el nombre Deconstruyendo mi herencia; - y que dentro de poco deberá comenzar a ir a la escuela pues ya se acerca a los 5 años de vida - me encamino una vez más por sonora senda y aquí les cuelgo reseña y video sin mayor dilación… Hace más de una década conocí a Yrak Saenz, fundador de Doble Filo, en uno de aquellos festivales de hip hop que se hacían en San José de las Lajas, La Habana, con el objeto de agrupar y promover lo mejor de ese movimiento no solo musical, sino también social, en el Occidente cubano. Gracias a Yrak mi perspectiva, digamos, ideológica sobre el hip hop, dio un giro de 180 grados: comencé como uno más entre los escépticos al género y poco falto para convertirme en uno más entre sus adictos. No era cualquier cosa la misión que me convocaba en aquellos festivales que año tras año se repetían, y no era cualquier cosa porque escoger la mejor de las letras, una, única, indivisible y no multiplicable entre los temas a concurso representaba una bronca de tres pares con los ejecutantes de los temas defenestrados aunque fueran, también, buenos temas. Más de una vez, a plaza llena, Doble Filo cerró los 3 días de festival. Y ver a Yrak, leyenda ya desde aquel entonces en el hip hop cubano, moviéndose, ametrallando, martillando sin pausas sobre el escenario, era un lujo que no podía darme el lujo yo de pasar por alto…Creo que alguna vez escribí algo “sobre esto” o similar, aquí en este hijo mal atendido (y dale con los participios) que parí con el cerebro aunque a veces parezca que salió por el orto, pero en fin: ¿dónde se ha visto que un hijo no haga lo que su padre/madre le ordena? Aquí debajo, un tema de Doble Filo.