Consejos ¿inútiles?

Detenerse a soñar más de lo tolerable, más de lo asimilable por el razonamiento promedio. Crear mundos inexistentes, personales reacciones en cuerpos ajenos que solo en cerebro propio pudieran tener lugar. Hacer el bien o hacer el mal. Ofrecer el mejor semblante que no devuelven, dar garantías sin recibirlas, desdoblarse ante quienes no lo hacen y con frecuencia pensar en la prolongada etapa que espera más allá del tiempo de permanencia sobre la superficie. Disfrutar frente al mar en mangas largas, sufrir los veranos. Preferir, por una milla larga de ventaja, los gatos a los perros, los autos hatchback a los sedanes, la luna a media noche que el sol a mediodía. Alguna que otra vez sentir deseos de matar, otras de morir. Asimilar las calles y el gentío como un enorme montaje de atrezo. Reír con dolor. Ser ateo, creer en Dios, perder la fe y recuperarla. Dormir de día, atravesar el rastro de la noche y la madrugada, caminar bajo el crepúsculo y el poniente, soltar amarras, descifrar códigos inexistentes, desechar patrones, profundizar en la Geopolítica, la Astronomía y la evidencia OVNI. Suicidarse para reencarnar en uno mismo.

Como un letargo.

La nube de polvo en el horizonte

y un rebaño de ovejas que se agita en la cuadra

delatan el paso de otra caravana.

Turbantes al viento

los hombres se agolpan

al borde del camino.

Las mujeres ocultan el rostro como pueden,

para atenuar la imprudencia.

El tiempo fluye, pero no determina.

Tal vez se aproxima una cuadrilla de Hammurabi

o los Mercedes blindados de Saddam Hussein.

¿Quién puede saberlo

si la nube de polvo prolonga el enigma?

De mi libro Pasajero del Invierno. Editorial Unicornio. La Habana. Cuba. 2001

Esto es la vida

Domingo de Julio de 2009 que para mi es lo mismo que decir lunes de abril, jueves del mes pasado o los siete días de la semana que recién comienza. 2:28 de la tarde, de igual manera sigo atrincherado en el escritorio. La vida no es lo que pasa mientras estoy pensando en otra cosa; la vida, al menos la mía, es lo que discurre aquí en este retiro amurallado. Soy todo ojos y oídos lamiendo centenarios aperos de labranza en ruinas, un cielo nublado, el sonido de unos árboles que desgreña el viento a 23 grados de temperatura ambiente, un cerco de montañas, la llovizna en ciernes, un par de buenos libros sobre el escritorio, un eco remoto de neumáticos a toda marcha sobre la autopista, mi brutal abandono a la contemplación del momento, la pulcritud del instante. Domingo de Julio de 2009, 2: 30 de la tarde, llueve ahora con más fuerza, no cesa el viento, sincronía en el sonido de los arboles hirsutos y la lluvia desplomándose, mis dedos nutren el teclado, sigue bajando la temperatura, el agua pulimenta el herrumbre de los aperos centenarios, la frialdad abriga esa ligera película que recubre lo que hay dentro. ¿Esto es la vida? Pues bien, que se repita. (1)

(1) Federico Nietzsche

¿Pares o impares?

No tengo ganas de escribir un carajo…llevo 3 o 4 días de locura y estoy absolutamente apagado, fundido, liquidado y cualquier otra terminación en participio que denote apatía, vagancia, animosidad frente a la página Microsoft Word en blanco, y además de eso, pobreza en mi lenguaje, facilismo gramatical o cualquier otra de las mierdas al uso que con frecuencia – y justicia – se emplean para decirle al amanuense que cambie la bola o perecerá en el intento de convertirse en escritor. Pero hoy es 8 de Julio, casi 9, y la soltura e inconsistencia de las tuercas que sujetan sin arandela de por medio los tornillos de mi cabeza, me obligan a subir algo al blog; pues este mes quiero dejar aquí constancia de que aún existo, emborronando la cuartilla cada 4 días y solo en días pares. Así es que no me queda más remedio que amarrarme con esto, aunque estoy que me muero por amarrarme con la cama. By the way, hablando como los locos, hoy se reunieron por este rincón del Mundo Micheletti con Oscar Arias, y el tejano # 1 de Centroamerica también con Oscar Arias. Dado el estilo del ¿diálogo?, que más bien pareció una corrida de toros, creo que lo mejor hubiera sido que Oscar Arias viajara a Washington D.C, e incluyera en el regreso una escala técnica en Tegucigalpa. De cualquier manera hoy en las calles de San José de Costa Rica todos hablaban eufóricos y a viva voz…del partido de futbol que le espera mañana a la selección local vs Canadá en la Copa de Oro. Por lo tanto, visto el caso y comprobado el hecho, desde hoy queda demostrado como teorema la profundidad y arraigo del espíritu integracionista que unifica las voluntades de los moradores de estas montañas, cuando de partidos de futbol se trata. Sigo sin ganas de escribir un carajo, no hay manera de encender los motores pero entre una cosa y otra ya casi llego a la media cuartilla…Para comienzos de Agosto se ha convocado aquí una marcha a favor de la paz en Honduras, pero es obvio que la gente saldrá a las calles si Costa Rica gana la Copa de Oro o sucede en los próximos días algún imponderable futbolístico de proporciones ciclópeas en el que se involucre al 11 local. Así es que no se engañé usted con el probablemente voluminoso contacto visual. Si ese día ve por CNN 20 000 personas en las calles de esta ciudad, debe saber que alguna proeza reciente consumó el equipo tico de futbol…Palabras más-palabras menos, aquí no hay correcciones que valgan y es cierto que no tengo deseos de escribir un carajo, pero entre una cosa y otra ya casi lleno la cuartilla, así es que solo me resta despedirme, subir el post y lanzarme en caída libre sobre la cama. Ahh, acabo de darme cuenta de que hoy no es 8 de Julio, sino casi 10 – así de inestable va mi almanaque mental – pero es evidente que a estas alturas de noche no voy a volver atrás para corregir el entuerto. Lo más que podré hacer será mantener la flojera en las tuercas para seguir publicando los días pares… ¿o los impares?

Caminando por ahí

Hace unos días, a media mañana y caminando por el centro de San José, logré hacer un alto en la vorágine y entré a una Galería de Arte semioculta en las callejuelas de Barrio Amón, un pintoresco y antiguo sector en el corazón de la ciudad. Barrio Amón es de esos exóticos lugares que tienen la capacidad de destilar un aura de sensibilidad artística y creativa; uno de aquellos raros sitios con personalidad propia donde más que desplazarnos dejando cuadras detrás, logramos sentir empatía con un entorno que se antoja capaz de hacernos interactuar emocionalmente con el. A Galería Andrómeda me asomé con la idea de repasar visualmente la obra plástica allí expuesta, y para sorpresa mía, descubrí además un par de estantes con textos de poesía rigurosamente escogidos y publicados en dignísimas ediciones bajo el sello de la propia Galería: Ediciones Andrómeda. Dado el precario tiempo del que, como siempre, disponía, decidí concentrarme en los libros publicados por Ediciones Andrómeda y dejar para otra ocasión el regodeo visual. Reconozco que mi contacto con la literatura costarricense ha sido escaso. Antes de los 2 libros que bajo el brazo saqué de Galería Andrómeda, apenas había leído 4 o 5 obras más de autores locales, de los que ahora mismo recuerdo apenas 2: Una burbuja en el limbo, de Fabián Dobles, y Poemas terrenales, de Jorge Debravo. Y quizá mi encuentro con lo más infeliz de la literatura tica me indujo a pensar que nada tenia esta tierra para aportar a las letras mundiales. En los Poemas terrenales de Jorge Debravo se respira un hálito de dignidad literaria, pero Una burbuja en el limbo es un bodrio disfrazado de novela, una copia fatal del soberbio Retrato del artista adolescente de James Joyce. Y ni siquiera recuerdo cuales fueron los títulos y autores de los otros libros ticos que consumí antes de la visita a Galería Andrómeda, así es que de cenizas sería la huella que dejaron, sin confundir esos residuos con el Ash Wednesday de T.S.Elliot. No obstante, lo poco de varios poetas ticos contemporáneos que a la carrera pude leer en Galería Andrómeda, más los 2 cuadernos que de allí saqué, me han ayudado a encontrar la ruta del respeto y a variar el ángulo de inclinación de mis manos, hasta llevarlas a una posición cercana al aplauso. Adiós a la música, de Chila Chanto, y Homenaje al clavo suelto, de Alfredo Trejos fueron los 2 cuadernos que me permitieron comenzar a apuntalar con nuevo enfoque mi percepción, sino de toda la Literatura tica, al menos de su poesía contemporánea. Chila Chanto, reconocida artista de la plástica costarricense, con incursiones y premios en Bienales, Exposiciones y Galerías de todo el Mundo, muestra una obra literaria no tan profusa, pero bien ceñida al rigor artístico, y Alfredo Trejos , un joven poeta que apenas rebasa los 30 años, muestra una solidez que recuerda la contundencia de los pesos pesados del genero...Y llegado a este punto, si sigo escribiendo mis palabras comenzarían a rebasar el límite que dicta la prudencia, por tanto, aquí les dejo con algunos poemas de ambos.

Sila Chanto. (Adiós a la música)

Cobain. Courtney Love / la viuda / odiará seguramente con el más puro de los sentidos / posará para alguien que hará clic / y tendrá fama / quizá otro tipo de fama / conjeturo: / el muro es el lugar donde el horizonte se termina / nuestra mayor diversión / será estrujarnos contra la pared / y darle la espalda al muro.

Janis doblemente Janis. ha pasado un tren sobre nosotras / y a mi izquierda Janis canta / sin embargo / el viaje accidental / pero ominoso / se ha callado / su voz amuralla / y solo nos levantamos del riel / para ver morir en la indolencia / su grito más profundo.

Adiós a la Ópera. (Fragmento) Siendo el arte estilización de la vida / y no la vida / y a veces / no algo / que se le parezca / debo esforzarme / por separar / la imagen / de lo que significa / y / ver / a través / de otra mirada / sin detenerme en el defecto / del escenario, de la luz y el traje / en las damas que pavonean / su euro-céntrico vestido / demasiado mulatas / para ser creibles.

Alfredo Trejos. (Homenaje al clavo suelto)

Corazón o residencia de Invierno. Así como la oscuridad / conoce el agua / entra en el agua y ya o sale / el corazón se quedará para siempre en el pecho / como una balsa atrapada por el hielo.

El mutilado. (Recordando a Gabriel Ferrater) III Algunas veces el corazón / se siente igual / que un clavo suelto bajo la alfombra / bajo un tapete / que ya no sujeta nada / y sin embargo / sigue ahí.

Oficio letal. El mago sabe que su número / no tiene importancia / que lo bueno viene con los tigres / los puñales la adivinación / los sombreros boca arriba / y las balas humanas. / Aún así sale a la arena / acaba su acto / y vuelve a su remolque. / Esa misma noche va a dar a la calle. / Para algunos su número se está cayendo a pedazos. / Para otros tan solo / debería también intentar algo con su estufa / o con la poesía / y contar con que los mejores magos / están muertos.